A Morte do escritor

Estarrecida tanta é a decepção. Poderia Yates descrever minha melancolia? Minha ausência nas linhas, minha indistinta sabedoria.
Já não há vias de disputar o espaço pelas palavras quando estas não mais me cabem o juízo. Da dor, somente mais uma descrição que peço ao poeta. Da lástima de finalização, desse divórcio entre a palavra e minhas mãos....
O momento nasceu diante meus olhos regados de arrogância desnuda. Venho a declarar que não sou mais tua, papel rascunho. Vai-te e me abandona com somente os livros de outrém. Para curar minha agonia de sonhar sozinha a busca infinita pela morte vazia.